Cinquecento Blu (feat. L.A.X.)

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Butch aka YoungGein, Comanche Hooks

4:07

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#1

Italian

 Watch: New Singing Lesson Videos Can Make Anyone A Great Singer

Cento bare con solo quattro pistole
Brutale e marketing, qua mi ci sporco le suole
Volevi Plainfield shit, è un cinema ma non proietto il film
Qua parte il beat: L.A.X., Comanche e Gein
Più qualche demone che dentro a noi sta sempre bene
Con il demonio in paradiso mischio whiskey e cherosene
Poi lo bevo, assuefazione mentre guardo il belvedere
Notti in bianco ma c'è il sole e neanche lei a splendere
Voglio Griselda Records nelle strade d'Italia
E Bushwick Bill fuori dalla terra santa
Fanculo i tuoi compari, fanno le giornate solo in casa
Compi posso fare click like vinted, ti compro e basta
Odio il tuo dio, troia sono crociofobico
Cammino male, sputo scuro, ma con troppa fotta
Se si alleva o si macella, sta in ogni traccia compare
La tua rapshit mi fa schifo, ti metto in traccia zero zero
Metto classic di un fratello collegato a Cinquecento
Cassa appesa, me ne frego se sbatte contro il vetro
E si sta stretti, schivo sui tornanti colpi proiettili
Assimilo visioni prese dai film, roba western classic
Vivo da scaramantico e sono in sbatti se non parlo
In cucina Cooking Mama, tu stai sotto al cristallo
Una grattata ai coglioni, bottiglie di peroni
Festeggio Santa Muerte, corrente in fili conduttori

Giriamo in Cinquecento blu, the classic car
Click sullo stereo, non suona la tua roba plastica
Quattro le persone, troppe le illusioni
Comanche, Butch, impresso sul cruscotto, scatto in  polaroid
Non me ne fotte un cazzo di farmi la nuova auto
Voglio salire su quella che mi porta lontano da qua bro
Quel mondo in cui il giudice è un angelo, in cui ho tanto sperato
Ma forse corrisponde al paradiso, ed è ancora lontano

Faccio l'esperimento Milgram a sti rapper della minchia
Da cui poi però verrà subita ogni scarica inflitta, non per finta
Se sti scarti vogliono l'hardcore
Rappo delle mie scarpe e quanto trovo sia meravigliosa la vita
Vogliono sentire ogni mia rima
Non i pensieri nella testa di chi l'ha scritta
A sedici anni ho registrato vangeli a cazzo e penso che vi attinga
Ancora più di qualche rapper vecchio che una barra seria e figa ancora non l'ha scritta
Rapper fanno ancora protesta politica
Se si facessero la doccia e mollassero l'eroina
Forse la loro opinione verrebbe sentita
Ma essere merda è trendy per questi e in questo son trendy più di una modella che sfila
Scenderò dal monte fra dieci anni, raggiunta la maestria
Mi son svegliato in quel macello ma volevo un piano per la fuga
Ho messo nelle orecchie di sta gente quella merda
Perché io nella mia vita non l'ho mai voluta
Ma se vogliono la mia merda, come Soulja Slim io gliela do cruda
La scena rap underground è merda e finisce tutta
Nelle mani di El Pozolero e nella sua cazzo di zuppa
R.A.G.U., voglio i fiori di Ghostface Killah, la crema di Raekwon
E Fredo Kruger fatto tornare indietro dal padre eterno
Fiori di ossa e carne si sono appassiti sul mobiletto
Sei fan di Funkytown, ma sei certo che nel video non saresti l'uomo sul pavimento?

Giriamo in Cinquecento blu, the classic car
Click sullo stereo, non suona la tua roba plastica
Quattro le persone, troppe le illusioni
Comanche, Butch, impresso sul cruscotto, scatto in  polaroid
Giriamo in Cinquecento blu, the classic car
Click sullo stereo, non suona la tua roba plastica
Quattro le persone, troppe le illusioni
Comanche, Butch, impresso sul cruscotto, scatto in  polaroid
Non me ne fotte un cazzo di farmi la nuova auto
Voglio salire su quella che mi porta lontano da qua bro
Quel mondo in cui il giudice è un angelo, in cui ho tanto sperato
Ma forse corrisponde al paradiso, ed è ancora lontano
Non me ne fotte un cazzo di farmi la nuova auto
Voglio salire su quella che mi porta lontano da qua bro
Quel mondo in cui il giudice è un angelo, in cui ho tanto sperato
Ma forse corrisponde al paradiso, ed è ancora lontano

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